|
 | Большая Ролевая Игра №3 |
 | Bagpipes |
|
| |
Ну, ёлы материя - сами напросились))):tongue: 
Да, не пугайтесь при виде имён)))Толкиен зарулил не туда)))
Высокий, облачённый в чёрное человек стоял посреди зала, которого не было. В замке, от которого остались лишь останки стен, показывавших контуры зал, коридоров, комнат, не столь давно блиставших великолепием. сейчас от прекрасного и гордого замка остались руины, освещаемые багрово-кровавым светом заходящего солнца.
Острие длинного чёрного, покрытого рунами, пульсирующими мертвенно-зелёным светом, клинка, тяжело коснулся земли. На нём, как и на вздрагивающих вороньих крыльях, как и на местами изорванной одежде, запеклась кровь. Одно крыло было сломано и бессильно поникло. С другого тяжёлыми каплями падала кровь, прочерчивая чёрные дорожки на лаково блестящих перьях. В душе была пустота. Сосущая пустота и отчаяние. То самое, доводящее до самоубийства. Но нельзя, нельзя ему сейчас поддаться. Не сейчас!
Рука, державшая меч, решительно сжалась. Голова поднялась, прямые чёрные волосы скользнули назад, открывая узкое белое лицо. Чёрные глаза, без белков и зрачков, тускло отливали багряным, как адская бездна, по дну которой вечно течёт лавовая река. Ноздри крючковатого носа трепетали, тонкие губы приоткрылись и с них срывалось хриплое дыхание. Тело было почти сплошной раной, но его противник знал, что самый сильный удар его пришёлся в самое уязвимое место – по воспоминаниям этого существа о том, чью память он старался очернить.
Противник, казалось, пострадал меньше, но тоже был измотан поединком до предела. Высокий, светловолосый, ясноокий, в сияющих доспехах, он походил бы на бога, если бы не высокомерное презрение, гнев и…нечто, прятавшееся глубоко во взгляде… Страх? Ненависть? Кто знает… Кто поймёт это по лицу Владыки Мира?..
- Ты боялся его, так ведь? Отвечай! – хрипло сказал Ахэир, не сводя глаз с красивого лица Манве. – Ты боялся его и он тоже!
- Единый никого и ничего не боится. Моргот, - он усмехнулся, увидев, как при звуке этого имени его соперник дёрнулся, будто от удара кнутом, - оказался отступником, возомнившим себя превыше Эру. Его нужно было поставить на место. И, разумеется, очистить мир от той нечисти, что он сотворил.
- Но ты недоглядел. – голос Ахэира напоминал рёв лавы в жерле вулкана. Внезапно он ударил.
Рывок был столь стремителен, что Манве едва успел поднять меч, чтобы отразить удар в шею. Следующий бросок он едва не пропустил. Атаки посыпались так быстро, что Вала еле успевал отражать их. Атакуя, крылатый противник успевал говорить, выталкивая по два-три слова за раз.
- Значит, отступник, дерзнувший поднять руку на привилегии Великого Творца? Значит, нечисть?! Будь ты проклят!!!
Удар. В который крылатый вложил весь свой гнев, боль, ненависть и…любовь к тому, кто был за Гранью, - всё, что накопилось в его душе, поверг Властелина Мира на землю. Сияющий меч вылетел из руки, проскользил до стены и рухнул в трещину, образовавшуюся в полу. Каждое соприкосновение мечей рождало настолько сильные магические волны, что и от руин уже ничего не осталось.
Сильная рука прижала Манве к полу, залитому кровью. В голубые глаза заглянуло багрово-чёрное пламя смерти. Тонкие губы искривились в хищной усмешке.
- Ты просчитался. Недосмотрел. Один – всё же остался.
Ясные глаза Светлого Валы расширились, когда он понял, кто перед ним, почему этот голос, эти крылья вызывали такую беспричинную ненависть и страх. Он понял, кого на самом деле видел, глядя на противника.
- За моего отца. – прошептал Аваллон и всадил в грудь Манве меч. Во все стороны брызнула энергия, поглощаемая творением Чёрного Ангела.
Владыка знал, что бессмертен, и не мог поверить до конца в то, что с ним происходило. Он таял, чувствуя, как его личность уходит в Ничто. В последний миг он закричал. И исчез, рассыпавшись мириадами искр, унесённых ветром.
Страшный крик долго метался испуганным призраком в руинах.
Ангел Смерти тяжело опустился на колени и прошептал:
- Отец…
И замер, не чувствуя ничего.
Небо потемнело и в Валиноре впервые пошёл снег и подул резкий холодный ветер.
С ресниц Аваллона срывались слёзы, падали на лезвие потускневшего меча и, стекая на каменный пол, застывали на нём прозрачной корочкой льда.Понимание того, что хотел сказать автор, зависит от степени сдвига по фазе читателя (с) Флоря. |
|
А особенно при наличии воспалённого воображения, визуализирующего всё это...