|
 | в студентку |
 | Натан Дубовицкий - Околоноля |
|
| |
Все-таки показалось, что тема-сборник рассказов провалилась. Признаюсь, что рассказы - не стихи. И их удобнее читать по отдельности.
Надеюсь на объективную критику.
Мое Однодневное Счастье.
«Что есть любовь? Ее не существует. Мы променяли ее на право быть Человеком еще в древности.»
Так я говорил еще вчера. И позавчера. И за день до этого. Иногда мне кажется, что я никогда не верил в нее. Что есть любовь? Всего лишь слово.
А сегодня как будто весь мир перевернулся. Она такая… Ее просто невозможно не полюбить. Чистая, добрая, красивая. Идеальная? Когда она улыбается, то всем вокруг становится спокойно на душе. А я как мальчишка не мог оторвать взгляда. Небритый мальчишка. Маленький, глупый мальчишка в старом растянутом свитере. Мне хотелось уменьшиться до размеров спичечного коробка, чтобы только она меня не заметила. Зачем ей спички? Ангелы не курят.
Очнулся. Она шепчет мне что-то на ухо. Ей нехорошо. Конечно же, я провожу ее на свежий воздух. Стоим. Так близко, что я могу ощущать аромат ее духов. Нет сил… Больше. Целую.
«Ты прекрасна…»
«Проводишь меня?»
Когда она наклоняет вот так голову, никто не может сказать нет. Даже если очень захочет.
Ангелы курят. После секса. Ангелы занимаются сексом?
«Прости, не могу остаться на ночь. Работа.»
«Мы еще увидимся? Когда-нибудь?»
«Завтра. В восемь. В парке»
Я одеваюсь и выхожу. Я спокоен. Нет. Нет. И еще раз нет. Ни черта я не спокоен. У меня сзади крылья и безумные от счастья глаза. Любимая…
Я ворочаюсь и не могу уснуть. Думаю. И как меня угораздило? Жил ведь спокойной жизнью и не имел хлопот. Но забыть ее не получается. И всю оставшуюся ночь я вижу красивые яркие сны. Как в детстве.
Проснулся. Посмотрел в зеркало – крылья на месте, голова вроде тоже. Лечу на работу, как легко и светло на душе. И день пролетает незаметно. И вот уже вечер. Надо бы побриться. Задумался. Порезался.
Без пятнадцати восемь. Опаздываю. Телефон сел.
Красный. Жду. Когда же это закончиться? Мне надо спешить… Иду. Нет, уже бегу.
Перекресток. Машина. Сто двадцать. Насмерть. Что есть смерть? Всего лишь слово.
21:00. Одна. Он не пришел. Слезы. Боль. Что есть любовь? Ее не существует.
Исправлено: Kisijo Ryu, 27 сентября 2008, 16:09Я надеваю волшебный плащ и волшебную шляпу (с) |
|
)))
Не, для меня это слишком сложно. Ценим, не ценим - что легче? Оценить, прикипеть и привыкнуть ага..а потом бац и от боли нечинаешь кататься по полу, клясть это счастие. А можно и как в песне " Если у вас нету тёти..." - выход, плюс гарантия на 83%, что вышеописанное( и то что ещё выше) просто не случится. В нём отпадает надобность, и в переживаниях подобных как бы и тоже... 